За тишиной расставленной вдоль стен
Говорят, что количество сюжетов, неважно чего — стихов ли, прозы ли, кино, дрампрз-ий, картин — невелико, более того, мизерно. Я уже забыл весь этот набор для заблудившегося альпиниста, но помню, что когда-то пытался сократить его и вовсе до минимума, до точки. Такой точкой, представьте себе, оказалась любовь. Наверное, странное для мужчины заключение. Но лишь до тех пор, пока не соображаешь, что мужчины тоже любят, причём не всегда только себя. Так что, для меня и тема смерти в творчестве — тема любви. Вот так я и на ваш стиш гляжу.
Смерть и страсть — а, какие похожие слова? И вы вдруг берёте и ножом по. струнам, заявляя, что смерти нет. Не-е-ет, не может быть. Вставьте-ка ленту взад, начнём обратную перемотку.
Смерть есть. Глотает девочку улыбка.
Из голубого мальчик долетел
и катится обшарпанной бутылкой
по тишины незрячей пустоте.
Разбрызгивая побеждённый город,
за гриву тянет красного коня —
язык — мой враг. Ужели прямо в горло?
Не в качестве ль вербального огня?
Ну, и так далее. Шарж, конечно, но, может быть, способный на что-то вас натолкнуть.
Кстати, вы знаете, что освящённая верба останавливает огонь? Я, например, не знал. Какой у вас удивительный получился образ. Вот из таких крупиц и собирается золотой фонд.
Что-то я тут запутался в знаках препинания во второй строфе. Это специально так сделано? Ей-богу не понял. Впрочем, может это и не так важно. а заусенцы — важно.
косится глазом по углам
по-моему, правильней бы «косится на» или «в», а «по углам» обычно глазами стреляют ))
косится. зловеще — театрально
и вообще, первая строка в этой строфе явно выигрывает у всех остальных
За тишиной, расставленной вдоль стен
не то, тишина — единственное число, как же она расставлена, да ещё вдоль. это что же, простите, за поза получается?
Ну, а если подвести итог, читать ваши стихи интересно. Чувствуется общая культура, такт, бережливость. Слова просто так не расплескиваете. На мой взгляд, это очень серьёзный плюс.
Вы уж простите, я отвык писать отзывы. Тяжеловато в день больше двух, а я уже целых три сегодня написал ))
Обязательно продолжу.
**Говорят, что количество сюжетов, неважно чего — стихов ли, прозы ли, кино, дрампрз-ий, картин — невелико, более того, мизерно.(с)
Да, не всегда то, что говорят, оказывается очередной уткой)) Помнится, Борхес писал, что таких сюжетов всего четыре (по памяти): было там что-то про поиски (Золотое Руно), про возвращение (Одиссей) и о самоубийстве Бога. а вот четвертая история не вспоминается на ходу))
а Лорке считал, что писать стоит лишь о двух вещах: о любви и о смерти… Так что вы в своих заключениях не одиноки;))
**Смерть и страсть — а, какие похожие слова? (с)
Смерть — это сметь!
даже если осталось чуть-чуть (самоцитата)))
**Кстати, вы знаете, что освящённая верба останавливает огонь? Я, например, не знал.(с)
Увы мне… Но теперь буду знать, что сказать себе в самооправдание при очередном приступе творческой меланхолии))
**И вы вдруг берёте и ножом по. струнам, заявляя, что смерти нет. Не-е-ет, не может быть.(с)
Павел, ваша логика мне понятна, но это линейная логика;) Она лежит на поверхности… но ведь текст не об этом. Смотрите:
Считает ночь очередной убыток:
Тех, кто проснулся вне календаря – смерть, безусловно, есть, НО
Они по плечи входят в молоко
молчания и смотрят так, КАК БУДТО
ни этот свет не кончился под утро,
ни этот снег не прорастал ни в ком — то есть и свет кончается, и снег прорастает в каждом, но уже в этой строфе есть некий намек на то, что это не конец.
За тишиной, расставленной вдоль стен
незрячей
бросает мальчик в голубое — мячик,
смеется девочка…
И смерти нет.
Совсем… ——а здесь уж кто как интерпретирует:) Владимир (Гавс) считает, что речь о детях, в которых все мы продолжаемся, у автора на сей счет свое мнение, но оно в любом случае не отменяет факт смерти как таковой;)
_________
Над заусенцами обещаю подумать))
**За тишиной, расставленной вдоль стен
не то, тишина — единственное число, как же она расставлена, да ещё вдоль. это что же, простите, за поза получается?(с)
Ммм… по-моему, вполне приличная такая поза для русского языка:) Ну, скажем, вас что-то смутит в данной строчке:
Притаился по углам мрак (с)
За облаками, поверх границ
Ветер ревет в трубе (с)
Цтирую по памяти, могу и ошибиться;))
_________
А вообще, Павел, большое спасибо(!) за Турнир. Это в последнее время, увы, один из __немногих__ островков, где говорят о стихах.
Алёна. Вы, видимо, пока не поняли мой «метод» ))
Это кому-то попроще можно разжевать и даже что-то навязать. С Вами этот номер не пройдёт, поэтому я больше на дискуссию вызываю, так как именно в ней Вы становитесь тем же сторонним наблюдателем. Со второй строфой, кстати, я разобрался сразу же после того, как оставил свой отзыв, хотя запятой там всё равно не хватает. И Ваши мысли (и Гавса) о молоке, снеге, детях не так уж глубоко спрятаны в тексте, чтобы пройти мимо них. Ваша линия отдаёт романтической надеждой. А я так люблю жёстко-роковую законченную определённость (это не о реализме) ))
То есть, я — не слишком женщина )
**Алёна. Вы, видимо, пока не поняли мой «метод» ))(с)
Павел:) Чтобы понять «метод», надо съесть не одну собаку;) В смысле, рассмотреть некоторый критический минимум ваших рецензий и произведения, на которые они написаны)) Что-то прочла на Турнире.. немного походила по страничке. Некоторое впечатление, безусловно, уже сложилось, но до «метода» пока еще далековато;)
**Ваша линия отдаёт романтической надеждой.(с)
Если честно, то она отдает моими кармическими воззрениями:)
**А я так люблю жёстко-роковую законченную определённость (это не о реализме) ))
То есть, я — не слишком женщина ) (с)
Ну с последним спорить не стану, а вот по поводу пассажа о «законченной определенности» позволю заметить: если бы все было так, то вот этих строк вы бы никогда не написали:
Время давит на виски,
Словно мёртвые стихи.
Ни до сна, ни до изысков –
Можно сдохнуть от тоски.
Не рифмуйте грека с раком,
Не ищите форму в зле,
Лайте, добрые собаки,
На мессию на осле.
Ниже грязи не упасть,
Больше пясти не украсть,
Если смерть не в вашей власти,
Лучше лилиям не прясть.
Гордость поедом ест, сволочь,
Точно щёлочь, в эту ночь
Не придёт никто на помощь,
Как и давеча, точь-в-точь.
То ли память, то ли снег
Будет сыпаться на свет,
Коль не выспаться – не сбыться
Снам ни скоро, ни вовек,
Не зажить ни им, ни ранам,
Значит мыслям есть резон,
Будто юркие турманы,
Улетать за горизонт. (с)
Ну, правильно. Какой здесь реализм? ))
Кстати, о линейности мышления.
Я говорю, смерть есть, надеясь, что её нет, даже эмпирически прийдя к доказательствам того, что она есть.
Вспомнилось остроумное замечание Гегеля:
««. с еще меньшей вероятностью можно назвать умозаключением — «Все люди смертны; Кай — человек, следовательно, он смертен». Я по крайней мере никогда не думал столь плоско. Это должно происходить где-то внутри, помимо нашего сознания. Правда, внутри происходит многое, например производится моча и кое-что похуже, но, когда это оказывается снаружи, мы зажимаем нос. То же самое и при подобных умозаключениях».
(Г.В.Ф.Гегель, «Афоризмы», 1801-1831).
По всей видимости, сегодня уже времени на продолжение диалога не будет, поэтому отложим его до следующего года.
Дай Бог нам здоровья! Удачи и всего-всего.
Ну, правильно. Какой здесь реализм? )) (с)
Ну да, ну да)) Но и «законченной определеннсти» здесь также нет ;))
А на каждого Гегеля найдется свой антигегель:)) Но уже после праздников))
С наступающим Новым годом!)) И дай Бог, чтоб он не наступал на пятки, ни на горло! Любви вам, остальное приложится!))
У меня всё-таки нашлась минута в этом году.
Алёна, стих, приведённый вами, наверное, не самый лучший пример, так как написан мной под женским ником, и я таки постарался войти в роль )))
**Алёна, стих, приведённый вами, наверное, не самый лучший пример, так как написан мной под женским ником, и я таки постарался войти в роль ))) (с)
Ну что вы, Павел, по-моему, пример как нельзя более удачен, ибо прекрасно аргументирует мою мысль 😉 То, что у него (у примера) есть своя история – истории не меняет;) «Законченная определенность» — это, имхо, вообще, для нашей жизни штука еще более редкая, чем философский камень;) Скажем, вашему критическому методу, опять же имхо, эта вот жёстко-роковая законченная определённость» свойственна еще менее, чем вашим стихам )) такие вот наблюдения:)
**говорю, смерть есть, надеясь, что её нет, даже эмпирически прийдя к доказательствам того, что она есть. (с)
А вы, оказывается, приверженец скептического фидеизма:) Как ни странно, но в этом мы с вами похожи:)
Гегель, безусловно, улыбнул, но так уж устроен человек: он существует, только если он мыслит (с) То, что, безусловно, есть в нас помимо сознания «работает» только тогда, когда проходит сквозь него… А иначе оно так и остается бесполезным грузом, который однажды забросили на чердак и забыли о нем…
Другой вопрос: а стоит ли свои мысли вербализовывать или достаточно того, что они просто есть… Когда-то вела дневник и заметила одну особенность: мысль изреченная, написанная становится более понятной для ее автора… точнее, автор становится более понятен самому себе. Так вот и творчество, имхо, это попытка понять самого себя… и философия, и религия – это те же самые попытки обретения себя («Самая великая вещь в мире – уметь принадлежать себе») только точка опоры для познания в них немного иная: в философии – мысль, ум, в религии — вера…
А вот если бы в свое время кто-то не выкапывал мертвецов из могил с целью их препарации, то мы бы до сих пор оставались в неведении о вещах, безусловно, нелицеприятных, но от этого не становящихся менее важными;)
Портал Стихи.ру предоставляет авторам возможность свободной публикации своих литературных произведений в сети Интернет на основании пользовательского договора. Все авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице. Ответственность за тексты произведений авторы несут самостоятельно на основании правил публикации и российского законодательства. Вы также можете посмотреть более подробную информацию о портале и связаться с администрацией.
Ежедневная аудитория портала Стихи.ру – порядка 200 тысяч посетителей, которые в общей сумме просматривают более двух миллионов страниц по данным счетчика посещаемости, который расположен справа от этого текста. В каждой графе указано по две цифры: количество просмотров и количество посетителей.
© Все права принадлежат авторам, 2000-2021 Портал работает под эгидой Российского союза писателей 18+
Источник
За тишиной расставленной вдоль стен
Я глядел на фотографии, трогал, вставая с кушетки, негорящие лампионы, пустую пудреницу, вдыхал чуть ощутимый запах какой-то краски и ароматный запах папирос Поликсены. Здесь было тихо, и тишину эту резало только стрекотание машинки и тихие ее звоночки, да еще иногда чуть скрипел паркет. В открытую дверь было видно, как на цыпочках проходили иногда какие-то пожилые женщины, сухонького вида, пронося груды крахмальных юбок.
Изредка великое молчание этого коридора нарушалось глухими взрывами музыки откуда-то и дальними грозными криками. Теперь я знал, что на сцене, где-то глубоко за паутиной старых коридоров, спусков и лестниц, репетируют пьесу «Степан Разин» * .
Мы начинали писать в двенадцать часов, а в два происходил перерыв. Поликсена уходила к себе, чтобы навестить свое хозяйство, а я шел в чайный буфет.
Для того чтобы в него попасть, я должен был покинуть коридор и выйти на лестницу. Тут уже нарушалось очарование молчания. По лестнице подымались актрисы и актеры, за белыми дверями звенел телефон, телефон другой откуда-то отзывался снизу. Внизу дежурил один из вышколенных Августой Менажраки курьеров. Потом железная средневековая дверь, таинственные за нею ступени и какое-то безграничное, как мне казалось, по высоте кирпичное ущелие, торжественное, полутемное. В этом ущелий, наклоненные к стенам его, высились декорации в несколько слоев. На белых деревянных рамах их мелькали таинственные условные надписи черным: «I лев. зад.», «Граф. заспин.», «Спальня III-й акт». Широкие, высокие, от времени черные ворота с врезанной в них калиткой с чудовищным замком на ней были справа, и я узнал, что они ведут на сцену. Такие же ворота были слева, и выводили они во двор, и через эти ворота рабочие из сараев подавали декорации, не помещавшиеся в ущелии. Я задерживался в ущелии всегда, чтобы предаться мечтам в одиночестве, а сделать это было легко, ибо лишь редкий путник попадался навстречу на узкой тропе между декорациями, где, чтобы разминуться, нужно было поворачиваться боком.
Сосущая с тихим змеиным свистом воздух пружина-цилиндр на железной двери выпускала меня. Звуки под ногами пропадали, я попадал на ковер, по медной львиной голове узнавал преддверие кабинета Гавриила Степановича и все по тому же солдатскому сукну шел туда, где уже мелькали и слышались люди, — в чайный буфет.
Многоведерный блестящий самовар за прилавком первым бросался в глаза, а вслед за ним маленького роста человек, пожилой, с нависшими усами, лысый и столь печальными глазами, что жалость и тревога охватывали каждого, кто не привык еще к нему.
Вздыхая тоскливо, печальный человек стоял за прилавком и глядел на груду бутербродов с кетовой икрой и с сыром брынзой. Актеры подходили к буфету, брали эту снедь, и тогда глаза буфетчика наполнялись слезами. Его не радовали ни деньги, которые платили за бутерброды, ни сознание того, что он стоит в самом лучшем месте столицы, в Независимом Театре. Ничто его не радовало, душа его, очевидно, болела при мысли, что вот съедят все, что лежит на блюде, съедят без остатка, выпьют весь гигантский самовар.
Из двух окон шел свет слезливого осеннего дня, за буфетом горела настенная лампа в тюльпане, никогда не угасая, углы тонули в вечном сумраке.
Я стеснялся незнакомых людей, сидевших за столиками, боялся подойти, хоть подойти хотелось. За столиками слышался придушенный хохот, всюду что-то рассказывали.
Выпив стакан чаю и съев бутерброд с брынзой, я шел в другие места театра. Больше всего мне полюбилось то место, которое носило название «контора».
Это место резко отличалось от всех других мест в театре, ибо это было единственное шумное место, куда, так сказать, вливалась жизнь с улицы.
Контора состояла из двух частей. Первой — узкой комнатки, в которую вели настолько замысловатые ступеньки со двора, что каждый входящий впервые в Театр непременно падал.
В первой комнатенке сидели двое курьеров, Катков и Баквалин. Перед ними на столике стояли два телефона. И эти телефоны, почти никогда не умолкая, звонили.
Я очень быстро понял, что по телефонам зовут одного и того же человека и этот человек помещался в смежной комнате, на дверях которой висела надпись:
«Заведующий внутренним порядком Филипп Филиппович Тулумбасов * ».
Источник